致盲

【微重口，ooc】

画家艾格·瓦尔登x作曲家弗雷德里克·克雷伯格

直到这座庞大宅邸的主人站在他shen后，弗雷德里克·克雷伯格依旧没有停下在斑驳琴键之间跃动的手。指尖翻飞，华mei的乐律自弦间liu淌而chu，随后整座屋子都弥漫着那zhong如诗般金se的旋律。

“海顿的第四十五jiao响乐。”

“肖bang的B大调夜曲。”

“李斯特的《钟》。”

“贝多芬第九jiao响曲的第二乐章。”

每当他弹完一支乐曲，艾格·瓦尔登总能准确说chu乐曲的名字。

“您对音乐的了解，比我想象中要多。”弗雷德里克的指停滞的瞬间，空气中残留的乐章被尽数chou干，黑se尖ding的建筑重新陷入死一般的寂静。

少年的chun骄傲地扬了起来，louchu尖尖的犬牙：“与其说是研习音乐，不如说是研究克雷伯格自shen。这可比枯燥的乐理有趣的多。”

弗雷德里克闻言，chun边缓慢地漫上一个漠然的冷笑。

“家族弃子，自问不值得艾格少爷费心。既然艾格少爷说自己对音乐颇有研究，那么接下来这首曲子，您听过吗？”

他重新an下琴键。随即，黑se的、粘稠的、窒息的绝望的音调，如鞋底被踩成泥的老鼠、腐烂尸ti上生chu的蛆虫、gan染创口渗chu的脓ye，恶心到令人恐怖的嘶吼，充斥着空气的每寸罅隙。

一曲终了，他疲惫地阖上琴盖。清脆的碰撞声把空气激dangchu涟漪。

“这是贝多芬《c小调奏曲》的第四乐章。”他轻声告诉他，“您觉得如何？”

嘴chun被一个柔ruan的东西堵住，稀薄的空气被掠走，she2尖绽开鲜血的腥甜。弗雷德里克并没有试图反抗，徒劳的斗争曾在过去无数次重演，每一次他都为之付chu惨痛的代价。

“还在恨我吗？”对方修长的指温柔mo挲着他的chun，长期握笔在指节chu1留下薄茧。艾格·瓦尔登的声音依旧保留着少年人特有的清脆稚nen，比最动人的旋律还要摄人心魄。

弗雷德里克不言。

艾格·瓦尔登那张难辨xing别的漂亮面容，终于在无声的缄默中逐渐失去耐xing。他扯过弗雷德里克月光般柔顺的银se长发将他推向铜镜，一把揭下他的yan罩。

“克雷伯格，你自恃才华，又终日郁郁。你不是一直觉得，人们追捧你，喜爱你，为你痴迷，是因为你chuse的容貌吗？”他站在他shen后，从背后将他的脸死死an在光hua的镜面上，“那你看看你自己。你看看你现在变成什么样子。”

他已经永远失去了那双漂亮的、仿佛lun敦清晨一般雾气氤氲的灰seyan睛。只剩下两个干瘪的yan眶，连yan泪都盛不下。

“哦，抱歉，我忘了，你看不到。”艾格·瓦尔登面无表情地扳过他纤细的shenti，狠狠咬住苍白的chunban，“你知dao吗，没有人会爱现在的你。除了我。我就是想让你知dao，他们只是爱你漂亮的容貌，但我不是。弗雷德里克，我爱你，你是我yan中唯一的颜se，世间仅存的mei满。我是这个世界上最爱你的人，我永远都爱你，无论你变成什么样子。”

“你会高兴吗，弗雷德里克。终于有人懂得你，明白你。他从不肤浅地爱你惊人的mei貌，他彻骨地爱你皎洁的灵魂。”

“你不为此高兴吗？为什么你不笑呢？”

他死死吻着他，把他的chunxiyun得毫无血se。“我已经证明给你看了，弗雷德里克。所以，不要再固执了。”

“你该爱我了。”

“你该爱我了。”

shenti被an倒在冰凉的琴盖之上。双tui屈成耻辱的弧度，侵入，贯穿，倾轧。

“你知dao吗，其实刚刚那支曲子是我自己写的，并不是贝多芬。”浪chao的间隙，银发青年低吁着覆在他耳畔安静dao。

“《c小调奏曲》没有第四乐章。正如我永远不会爱上你。”