他跌跌撞撞地奔回屋内，打翻了那些在他记忆里刻意摆放的东西，他的肢都仿佛在沉浮，在胀，在炸开一样撕裂地痛。

他意识到自己还攥着那个打火机，他将它拿来，看着淡蓝的外焰动，仿佛在灼烧他的球。

未断净的的刺破了他的手，也许血得更多了，他看见白被染成红，无数纸页在空中飘散，带着焦黄的伤疤，如同一千只白鸟一样飞向空中，又被无情打碎，落到他绝望的绿眸。

苍白的，没有生机的，他的睛满是血丝，几乎是污浊的，像草漂浮的面，在他蜡一样仿佛化的沾着七八糟的脸上，白、红、黄混地刻着他比起记忆里要成熟很多的脸，他看见他的嘴角僵地下意识地提起，他到诡异，用力地把嘴角下，抓破了，又觉得更加糟糕，放开手再次笑了起来。

那是个怎样的拥抱？得肋骨都仿佛在纠缠，痛得仿佛肤都黏连在一起，在火场中共舞，他穿着一件和养的猫一样颜的衣，像某温的茸茸的事几乎是不和谐地拥住你，拥住你所有的不足，所有的狼狈，似乎想用柔填充你空的心。

他的手凭空抓了几次，才无力地扭了几次扭开龙，冰得刺骨的溅到他脸上，他终于从面看见了自己的样。

了他的脖，他到一阵眩和恶心，他的内脏在从客厅传来的果腐烂的味中翻覆，铁锈味越来越明显，逐渐盖过幻觉中未散的缥缈而来的香。

他又想起自己的指，那个指环，似乎已经因为他这几年的消瘦而大了一圈，松垮垮地挂着，显得极为不合适。

是了，是了，他终于想起自己早已在你棺材的另一躺了几十年，他早已说着要放下离开了那座城市，今天只是一个意外的雨天，他的药瓶撒落在地上，乌鸦叼走窗前死去的。

它们仿佛有了短暂的生命，在斗争，又在毁灭，在打字机的前一端舞蹈，又裹挟着雨下落，他的睛像一汪湖泊，沉溺了人的尸又沉溺了它们，灵魂仿佛在飘散，躯仿佛在怒吼又哀嚎。

为什么会这样呢？他糊地反胃着不断问着，这不是你死去的第二天吗？这不是你订婚时说的那一天吗？为什么是错的，为什么剥开来是不一样的，你的痕迹为什么在脱落，他的血为什么没有混着从涌的肮脏被冲下下，而是一片难以清理的狼藉。

他好像急于吐些什么，血满了台阶倒印着他，让他想起盛着的浴缸和歪过一遍的，一遍又一遍，追逐着他，驱赶着他的影，他不堪重负那样扶住了洗漱池的边缘。

这是个太下雨的城市，但你们全然不顾拥抱在一起，他到一丝温的错觉，在你屡屡失败不断踌躇之后，在他远离家乡向你招手之后，他再次闻到那你送来的，最喜的蔷薇的香。

我是来什么的？路辰迷茫地想，哦，对，我要烧遗。

他终于坐到地上，开始神经质一样笑，他难以想象自己的笑声是怎样的，他的胃空地摇晃，他的咽被割下又被他自己吞下。

他在吐吗？是的，他在吐。他的前天旋地转，你说话时特意的语调，你吃冰淇淋时留下的另一半，你赶工作时靠在他颈窝的气，你为了方便他饭特意摆放的工的顺序，你着轻声的叫人羞耻的情话，你半认真半开玩笑的麻的承诺，你的脆弱和，你的一切和一切，在他前逝，腐烂，渐渐泛黄。

那时候你有多难受呢？他刚一回家就到不对，鞋几乎像被愤一样丢满玄关，在白炽灯下白得刺的墙上留有几个黑脚印，近乎是完全寂静的，的灯呲呀地缓慢摇晃，割两片边界分明的区域，他看向黝黑的那一侧。

他一边犹豫地叫了一声你的名字一边踏过那个边界，月光倾泻着，柔和又静得骇人。

雷闪过前，白光割开雨幕又为戏剧落下帷幕。

他手有些发颤，下开关的时候又几乎是平稳的，火焰差灼烧到他的指尖。

他到自己的冷得麻木，膝盖在分解那样被泡得浮，他无神地望了一会那指环，幻觉再次淹没昏暗的房间。

台的不安地颤动着，他到地板像柔的海绵让人难以站稳，但他还是打开了那扇门，他听见震耳的声音在空中幽蓝般游动。

血从门一渗，他的脑袋仿佛在被挤压，前的记忆在不断破碎，他到灼烧般的痛苦在肺腑缠绕，他似乎下意识忽略到这段记忆的一分，他受到自己走到他人的面前，抱住了你。

你抖得很厉害，他只能尽全力抱住你，心脏也贴在一起动，你像一个刚刚长成的胚胎在母亲的羊里鼓动着孱弱的心脏，他的上还带着雨后的草木味，透明的，轻柔的，仿佛在把你收腹中，仿佛在容纳你，你就像共生在他同样惊魂未定的躯里一直到老去。

那火苗几乎是摇摇坠的，即将熄灭的，但还是带着一丝温度，莫名让他想起那些混杂着回忆的幻觉，你也经历过，他心想。