他转向领事，后者挑起眉。

副领事先看了他一，再把目光转向版的俄文标题，继而翻到内页，琢磨里面的内容，皱着眉，就像军医评估一个溃烂的伤。挂钟滴答作响，整整三天以来，阿尔萨斯大街15号都被一厄运将至的忧愁笼罩着，打字员和翻译们在楼下的办公室里窃窃私语，像一群受到了雷声的惊吓，却不知这是怎么回事的小型啮齿动。

他沉默地听了好一会，以一句简短的“好的”作结，挂上电话。

汽笛鸣响。

“显然，发报的托斯刚刚接到了伊斯坦布尔联络站的电报，”他停顿了一下，像是被词语堵住了咙，“来自莱昂·克里斯滕。”

领事把报纸扔在维·帕克面前。

“他说乌鸦的‘遗’在他手上，”

国驻斯特拉斯堡领事馆发报那碗橱般的办公室最多只能容纳三个人，但领事的尺寸抵得上两个人。脸上有痘疤的托斯被挤到墙角，像往常那样半张着嘴，惊奇地看着领事和副领事围在他谦卑的小办公桌前，一个着耳机，另一个攥着铅笔。

一个没有装饰的戒指盒，溜溜的。不知名的追逐者越来越近了，莱昂发誓自己能听到他的呼声。钟楼塔尖在建筑的空隙之间一闪而过，他在巷分岔的地方往左拐，下几级石阶，刚好躲过呼啸而来的电车，冲贝尔格莱德火车站广场的稀疏人群里。

假如副领事留意到了姓名的轻微谬误，那他也没有纠正，“没有，先生。”

“谢上帝，”领事喃喃地重复着这句话，像个迷信的乌克兰农妇，“谢上帝——看在基督份上，你怎么还在这里？”他瞪着托斯，后者糊地歉，溜办公室，关上了门。

“也没有尸。”

安东·索科洛夫停下脚步，看着火车加速驶离站台。

他跑过站厅，每一次呼都像砂纸一样过咙。一个警卫冲他喊叫，往前跨了一步，准备拦住他。莱昂把他撞到一边，跑到月台上。一个胖的列车员戏剧地指着他，两个猩猩般的搬运工下货厢，加了捕捉闯者的行列。莱昂翻过一摇摇晃晃的围栏，跑了铺着碎石的仓库区。枪声炸响，弹打在不远的车厢上，火星四溅。二十米开外，一列载货火车缓缓开动，莱昂把小木盒衣袋里，跑过两铁轨，双手抓住焊在车门旁边的把手，攀上了那节逐渐加速的货厢。

“也没有尸？”

他停下来气，顾不上周围的目光。电车开过去了，那个着手的个就在路轨旁边，目光扫过人群，落在莱昂上。

“不，我会去见大使，”领事调了“我”这个字，回到办公桌后面，重重地坐下，“贝尔格莱德这个蜂窝被了之后，他们想要的是把我的放一个盒里，寄给见鬼的□□——我们的人找到克里斯了吗？”

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“耶稣、玛利亚和约瑟，”领事用手帕了脸，“三天了，一个见鬼的发报员能逃到哪里去呢？”

像是要回答他的问题，维桌上的内线电话响了起来，副领事看了上司一，后者打了个手势，示意他接听。维拿起了听筒：“这是帕克。”

真他妈的见鬼了，他脑海中那个听起来很像妈妈的声音咒骂。

维摘下镜，“我会去见大使。”